@= TRANSITO! GUERRA DAS ILUSÕES

Queria estar sonhando,

A história que estou contando,

Presenciei na vida real.

O que na vida foi construído,

Num instante está perdido,

Exclamou a mãe passando mal.

Encontrei o pai desesperado,

Antes que tenha perguntado,

Chorando ele me disse.

Aquele homem é meu filho! O Beto,

Daria-nos o primeiro neto,

E ao lado a esposa Clarice.

Nossos filhos e a única filhinha,

Tão linda e já uma moçinha,

Perderam as vidas muito jovens.

O namorado é aquele perto,

O outro de olho aberto,

O caçula conduzia o automóvel.

Perderam a vida neste acidente,

Fiquei eu e esposa doente,

Sem mais um filho junto.

Se colocarmos vela e uma cruz,

As velas substituem do sol a luz,

Acendendo uma cada defunto.

Das cruzes formaria uma mureta,

Ao longo da estrada preta,

Que carrega a cor do luto.

Quanta dor e quantos ais,

Se filhos ouvissem os pais,

Ninguém colhia esses frutos.

Falávamos com insistência,

Filhos não cometam imprudência,

Apenas nos olhavam e sorriam.

Sem habilitação e sinto,

Só aqui foram mais de cinco,

Tantos outros assim dirigiam.

Quantas mortes teriam evitado,

Se conduzissem com cuidado,

Respeitando indicações, leis e sinais.

Se pudessem voltar o passado,

Sem contar com mutilados,

E os que não veremos já mais.

Cada historia seriam diferentes,

Os motoristas mais conscientes,

Na estrada andariam educados.

Equipamentos necessários usariam,

Indicações e advertências respeitariam,

Com o sinto no banco amarado.

Se a placa quarenta por hora tem,

Não corriam mais de cem,

Naquela curva acentuada.

Tão pouco ultrapassava,

Sem visão aventurava,

Pra ouvir dos pneus a cantada.

Testar do carro a estabilidade,

Correndo alta velocidade,

No último cambio da caixa.

Pra não perder o embalo,

Passava todos os carros,

Sendo dupla ou continua a faixa.

No volante embriagado,

Menor e sem cuidado,

Resolveu provocar um racha.

Por que outros estavam vendo,

Cavalinho de pau saiu fazendo,

Na mão o litro de cachaça.

Jovens estavam gritando,

Aplausos incentivos assobiando,

Ele sentindo-se herói.

Rumo outra cidade acelerando,

Aos pais acabaram deixando.

A dor no peito corrói.

Eles partiram sem volta,

Minha maior revolta,

Quem pensa ser imortal.

Transito não é status, aparecia,

É falta de consciência,

Somos todos, frágeis igual.

O recado que vou deixar,

Depois não adianta chorar,

Vida não tem conserto.

Este desespero presenciado,

Daquele pai abalado,

Dos seis mortos que estavam perto.

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Clairton Buffon, Chapecó, 10 de Março de 2010.